Le passage Choiseul

Combien de fois ai-je parcouru la rue des Petits Champs sans l'apercevoir, les yeux rivés sur le bitume, à essayer de rattraper les aiguilles de ma montre ? Pourtant niché entre les boutiques et les cafés, il est bien là. Sa trompeuse porte cochère. Son enseigne de fer forgé, indice aux lettres blanc cassé. « Passage Choiseul ». Il vous attend, vous invite, vous promet, l'espace d'un instant, l'oubli des longues heures grises et étroites qui s'étirent devant vous.

Les lieux les plus communs, les plus familiers recèlent parfois d'improbables trésors qui ne demandent qu'à être surpris. Ils se révèlent lorsque l'on daigne leur accorder un regard neuf, si cher à Baudelaire, regard d'enfant ou de convalescent sortant d'une longue maladie.

Combien de fois ai-je parcouru la rue des Petits Champs sans l'apercevoir, les yeux rivés sur le bitume, à essayer de rattraper les aiguilles de ma montre ? Pourtant niché entre les boutiques et les cafés, il est bien là. Sa trompeuse porte cochère. Son enseigne de fer forgé, indice aux lettres blanc cassé. « Passage Choiseul ». Il vous attend, vous invite, vous promet, l'espace d'un instant, l'oubli des longues heures grises et étroites qui s'étirent devant vous.

Le badaud découvre alors ravi ce petit chemin de traverse blotti entre la rue des Petits Champs et la rue Saint Augustin. Refuge minéral au dallage de marbre et au toit de verre, il s'offre comme un remède éphémère aux vicissitudes du quotidien, aux mugissements des voitures, à l'agitation de la rue parisienne. Sous ses douces sphères lumineuses, les dames de la belle Époque avec leurs grands chapeaux à plumes et leurs bottines vernies semblent encore s'attarder, et le promeneur ne serait pas surpris de les apercevoir au sortir d'une boutique, balançant nonchalamment leur ombrelle du bout de leurs doigts de soie. Et que dire de ces actrices dissimulées dans leurs grands manteaux de fourrures se glissant, furtives, par une porte dérobée hors du théâtre des Bouffes parisiennes ?

C'est tout un Paris brillant et festif à l'élégante sobriété qui se rejoue devant nos yeux rêveusement ouverts, bien loin du conduit fuligineux et suffocant gravé dans les premiers souvenirs de l'enfant Louis-Ferdinand Céline. Le « Passage des Bérésinas » aux murs décrépits et aux becs à gaz assassins n'existe plus. Ce n'est pas lui que je veux évoquer. A quoi bon l'imagination si elle ne sert à dévoiler la magie d'un espace, à repeindre le réel au travers du prisme rayonnant de notre sensibilité et de nos aspirations ?

28/02/2008

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