Autopsie d'une serial loveuse

Tout est dit dans le titre...

Afin de ne pas compromettre son anonymat, appelons-la... ou plutôt non, ne l'appelons pas, elles sauront bien se reconnaître.

Tout commence de manière ordinaire, banale presque. Elle rencontre un jeune homme sympa, agréable. Elle ne l'avait pas remarqué mais il n'en allait pas de même pour lui. Déjà prise, elle hésite. Se lancera-t-elle de nouveau dans l'aventure? Elle en a déjà tant connu? Tous les mêmes, répète-t-elle inlassablement.

Une fois encore son couple bat de l'aile. Une fois encore elle pense qu'un miracle va se produire et que celui-ci sera différent. On ne peut pas vraiment lui reprocher sa naïveté, elle est déjà tellement paumée. Elle ne peut exister que protégée dans les bras qui l'enlacent, peu importe lesquels.

La voici donc affublée d'un nouveau copain. Là encore, inutile de le nommer, il sait qu'il est éphémère. Quelle passion peut naître de ces deux coeurs blasés? Seule cette impossible passion pourrait encore la sauver, elle torturée entre ce fol attachement qu'elle ne voudrait pas éprouver (elle tombe rarement amoureuse; elle sait par expérience qu'on ment quand on dit de l'amour qu'il est synonyme de bonheur. Il ne lui a apporté que du malheur à elle) et sa raison qui lui dicte la seule solution raisonnable.

Et le miracle se produisit: Habituée aux ruptures sans remous, elle s'étonne de son refus à lui. Pauvre idiote! Il te dit tenir à toi et tu le crois! Ne vois-tu donc pas que ce n'est que pour rendre ta chute plus amère?

Elle a essayé de faire souffrir les hommes, toujours (la vengeance est une arme typiquement féminine). Elle a réussi, parfois (elle est machiavélique). Elle a échoué, souvent (peut-être est-elle blonde). Ses relations avec les hommes ont toujours été désastreuses. Méfiante à la limite de la paranoïa avec l'un, ce qui la rend insupportable et on le comprend, elle cherche à corriger son comportement. A l'excès, à son image. Soumise avec un autre, elle en devient fade et inintéressante et une autre lui est du coup préférée, ce qui ne fait que renforcer sa paranoïa.

Elle ne pourra pas se sortir de ce cercle vicieux dans lequel elle s'est inconsciemment mais définitivement enfermée.

Elle ne compte plus ceux qui passent dans son lit, elle ne leur demande pas leur nom, ne retient pas leur visage, évite même de les regarder pour ne pas voir sa propre déchéance. Elle se détruit, elle s'en moque. Elle cherche à étouffer sa propre souffrance, à se noyer dans cet océan de conquêtes. Mais elle n'est étourdie qu'un moment. Le lendemain, tout recommence mais surtout, tout est à commencer.

Cet article a été publié dans le Bateau-Livre n°6
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05/05/2006