Alcool

Une nouvelle signée France !

Nonchalamment enfoncé dans un large fauteuil de cuir marron, sa main fine et délicate s'avance vers le guéridon et ses doigts s'enroulent avec une aisance particulière autour du verre. L'habitude. Il contemple la salle à travers les reflets bordeaux d'un Porto ancestral ; il joue à colorer de pourpre les livres innombrables qui tapissent les murs jusqu'au plafond. Plus tard, il s'éprendra de cette échelle fantastique montée sur vérins pour voyager au gré de ses fantasmes dans les folies d'Orient de Loti ou sur les traces merveilleuses de l'Alchimiste. Car dans son imagination tout revêt les tons bruns et puissants des couvertures anciennes, du rayonnage ébène qui court le long des murs, de ce bar laqué qui garde jalousement des breuvages distingués.

Un picotement divin lui parcoure la langue. Il se laisse envahir par les premiers frissons, le verre apposé à ses lèvres entr'ouvertes. Autour de lui, des rires confus le bercent. Il sent qu'il s'enfonce solitaire dans les plaisirs de l'alcool. Sa tête le tourne et il s'abandonne. Au loin, une femme en vert s'avance avec grâce au bras d'un jeune homme, un fat probablement, et la soie lisse de sa robe se marie au cuir rude des ouvrages. De ces conversations mondaines il ne perçoit plus le sens, le nectar enivrant le transporte en d'autres lieux à mesure qu'il s'écoule dans sa gorge sèche.

Assis en retrait, il s'amuse de cette scène qui semble si lointaine. Les hommes en costumes sombres se congratulent dans des discussions animées dont les sujets emprunts de banalité bourgeoise lui décrochent un sourire. Ils dirigent le monde, à leur manière, les stocks options sont leur préoccupation première. Les dames arborent leurs plus beaux atours, jalousant en secret leurs rivales. Seule la femme en vert parait indifférente à toute cette comédie, consciente de sa beauté et des regards envieux qui se posent sur elle.

Puis les images se troublent. La bouteille vide gît au pied du fauteuil, remplacée par une autre compagne. Des bribes de musique lui parviennent, de ce mélange flou il ne distingue qu'elle, vaporeuse muse qui flotte au dessus du parquet. Ses pieds ne touchent plus le sol, elle virevolte avec grâce et son rire vermeil résonne dans la pièce.

Encore un verre. Un flot d'émotions l'étreint et se mêle aux battements accélérés de son cœur. La pièce s'agite autour de lui. Lentement d'abord, assez pour se prendre au jeu et laisser dériver des personnages difformes. Mais le rythme s'accélère et tout bascule. La bibliothèque se dresse de toute sa hauteur devant lui et son imposant rayonnage le scrute d'un air accusateur. Les traits de la jeune femme, si fins quelques secondes auparavant s'étirent et se boursouflent, son rire vrille dans ses tympans. Elle semble le mépriser dans sa danse diabolique, elle se rit de lui, de cette épave perdue au milieu du beau monde, de cette bouteille vide qui meurt sur le sol. Elle rit encore, d'un rire strident, fantasque, elle rit et sa tête alourdie s'affaisse, ses yeux fous à demi clos, elle rit et sa main glisse le long du fauteuil. Le bruit sec et cristallin du verre qui se brise se répand dans la salle, sans que nul n'y prête attention.

15/10/2006